LE MORT QUI PARLE

13 Juin 2011, 09:00am

Publié par nosloisirs

LE MORT QUI PARLE

La baronne de Paloiseau est à jamais brouillée avec les artistes. Un poulet en fut la cause.

Une fois par an — jamais moins jamais plus — la châtelaine de Gorge-la-Jolie avait coutume d'inviter les sommités locales, à venir chez elle fêter un intangible et invraisemblable trente neuvième printemps.

Dès que cette invitation était très recherchée serait tomber dans le domaine de la plus hyperbolique fantaisie.

On connaissait l'ordinaire ou pour mieux dire, l'extraordinaire famélique de Mme de Paloiseau. Aussi, deuils récents, migraines imprévues et rhumatismes inédits, tout ce que l'imagination d'un invité rétif pour invoquer de prétextes à l'égard de l’amphitryon le plus maussade était-il mis en œuvre à cette occasion.

Mais la douairière était tenace et ne se décourageait pas. Deux mois à l'avance, elle sonnait à l'hallali des douze convives localement illustrés qui devaient, un jour, prescrit, auréoler en quelque sorte de leur présence la nappe brodée aux armes des Paloiseau. Relancés chez eux poursuivis au cours de leurs visites, traqués au sortir de l'office dominical les douze sacrifiés étaient forcés de se rendre à merci.

Cette année-là, parmi les invités malgré eux à la célébration de la Sainte Urbainie chez la dernière des Paloiseau se trouvait le peintre impressionniste bien connu Lapalette.

De passage à Gorge-la-Jolie, il avait été prié par la maîtresse de céans pour remplacer ce bon M. le sous-préfet, appelé à Paris pour son gouvernement.

Les candélabres de bronze don d'une Altesse royale à un Paloiseau transcendant avait déjà vu la pitoyable suite d'indéfinissables brouets lorsqu'on apporta le rôt, sous les espèces d'un chapon dissident flanqué de deux énormes saladiers de laitue et de romaine. Tel u bal' d'af' mis aux fers, le rôt triomphalement annoncé par le vieux maître d'hôtel rendait vers le plafond le désespoir de deux aillerons tordus et d'un cou angoissé.

Comme s'il avait cru reconnaître dans l'infortuné volatile un ami défunt de quelque fâcheuse métempsycose. Lapalette se leva. Avec la même onction que M. le curé déployait à confesse vis-à-vis de ses ouailles, on le vit approcher du bec disjoint une oreille attentive comme pour recueillir les volontés posthumes du gallinacé.

Un silence marqua le surprise de chacun.

Pus, au milieu d'une discrète hilarité, la baronne minauda, les yeux derrière son face-à-main.

— Est-il amusant, ce cher maître. Mais qu'est-ce qu'il y a donc ?

— Il y a, baronne, qu'il parle votre poulet !

— Ah ! Très drôle ! Et qu'est-ce qu'il dit ?

— Ce qu'il dit ? Il dit « Pauvre de moi ! Que de monde pour ma chétive carcasse ! »

Le prochain trente neuvième printemps de la douairière ne verra surement plus ni poulet, ni artiste.

REVUE NOS LOISIRS DU 15 DÉEMBRE 1907